И я была девушкой юной,Цвела и пленяла мужчин,Не ладя, однако, с фортунойБез видимых внешних причин:Мужчины, плененные мною,От этой жестокой любвиПри мне регулярно со страстью смешноюТопили друг друга в крови.Один из них, юный поручик,Когда посещал мой чертог,Начав с целования ручек, Кончал целованием ног.За этим занятьем престранным(Я помню тот миг до сих пор!)Застигнут врасплох был он штабс-капитаномИ тут же пристрелен в упор.Мне было немного неловко,Но штабс меня тоже пленил:С какой быстротой и сноровкойСоперника он устранил!И в этом же самом чертогеМеня до утра он любил,Но утром возник вдруг майор на пороге -И саблей его изрубил.И вмиг мое сердце забилось,Пожаром душа занялась,Я сразу в майора влюбиласьИ тут же ему отдалась.Вот это, скажу вам, любовник!Кто страсть испытал, тот поймет…И все б ничего - но пришел подполковник,Таща за собой пулемет...Мы с ним позабыть про утратуПытались, обнявшись в тоске,Но прибыл полковник, гранатуСжимая в холодной руке.И кровью несчастный в итогеЗабрызгал лепной потолок -Но вот уж седой генерал на пороге:Он пушку с собой приволок.…О боже, мужчины так глупы!Встречаю всё новых гостей,А рядом валяются трупы -Несчастные жертвы страстей.И я в этом жутком кошмаре,В ужасном кровавом бреду,Нежна и прекрасна, лежу в пеньюаре,Страдаю и маршала жду…********************Солидаризировавшись с ФетомУтру и тебе слагая гимн,Помню, я пришёл к тебе с приветом,Лишь с приветом - и ни с чем другим.Был привет мой радостен и жарок.Ты же брови вскинула в ответИ спросила просто: "А подарок?"Я сказал: "Привет! Ведь я - поэт!А привет поэта - разве мало?"Но с презреньем усмехнулась тыИ с брюзгливым пафосом сказала:"Хоть бы раскрутился на цветы!.."Тут обида душу мне стеснила,Я от возмущенья захрипел:"Неужели ты не оценила То, что я в стихах тебя воспел?!"Но, вонзая глубже в сердце жало,Ты проговорила: "Что за бред?Я ж за мужика тебя держала -И недоглядела, что поэт!Надо ж быть такою идиоткой!" -И ушла, жестокое дитя,Мною же воспетою походкой,Бёдрами воспетыми крутя.И глядел я вслед, как будто спятил,И, в затылке горестно чеша,Думал: "На кого талант я тратил,Опусы бессмертные пиша!"Да, читатель, трудно быть поэтом! -Он ничьим приветом не согрет,Но зато он сам - всегда с приветом!Тот, кто без привета - не поэт! *******************Ты мне дарил охапки мухоморов Три года, раз в неделю - вновь, и вновь. Но вот затих стук "пламенных моторов" - Прошла любовь. Прошла любовь. Завявших помидоров Унылый куст согнулся до земли. Клялись мы друг для друга сдвинуть горы, Но, не смогли. Ну, не смогли! Ни вздохов, ни укоров - Расстались мирно: тишь, покой, уют. Но в тихом счастье привкус мухоморов: Ботинки жмут. Ботинки жмут, скрипят тугим минором, И перестанут жать, увы, не скоро.