Родился я в ином тысячелетии, В столетии прекрасном, не простом. В нём все читали. В нём смеялись дети, А бедность - не вела разруху в дом; Иные были ценности, чем нынче, Джокондой любовались все без слов И знали все бессмертного да Винчи, И не чуждались искренних стихов. Родился я в ином тысячелетии... В нём жили Пушкин, Моцарт, Бёрнс и Бах, Цветаеву читали даже дети, Ходил босым Есенин там в лугах, Там Айседора танцем ворожила, Плисецкая пленяла красотой, Раневская безудержно шутила... Я в прошлое ушёл бы на постой... Феллини, Куросава и Тарковский, Джульетта Мазина - прекрасна и мила... А помните, ещё был Паустовский? И Белла Ахмадулина была.Перечислять бессмысленно и долго: Толстой и Чехов, Бредбери - чудак, А как нам пела Зыкина о Волге... Высoцкий пел, кому то, может быть не так.Возможно, здесь несовпаденье вкусов,- Поймите, я сейчас ведь не о том... Волнует многих ли сейчас искусство? Мы с вами в веке техники живём. Как много тех, кто нас поил любовью, Не требуя регалий и наград... Я помню: прошлый век залит был кровью... Но всё же - я хочу туда назад... Родился я в ином тысячелетии... А может - в измерении ином?.. И иногда, проснувшись на рассвете, Я понимаю, что душой остался в нём.